Люди любят говорить красивые слова. И я люблю. Красиво говорить и писать хочет каждый. И пытается сделать это. Я ярый фанат красивых слов. Потмоу что их говорить легче, потому что гораздо легче повторять то, что кто-то уже когда-то сделал, чем сделать самому. Чем придумать что-то своё. Даже не придумать. А сотворить. Своё, родное. Чтобы просто. И честно. Искренне. По-детски искренне. Чтобы без всякого там второго дна и прозрачных намеков. Я презираю себя за то, что, говоря прощай, я жду не *прощай* в ответ, а вернись. Потому что я уже привыкла. А сейчас. Похоже, это было последнее прощай. И меня легко зачеркнули. Стерли. А я не могу. Я, конечно, не признаю никогда, что оказалась слабее. Я никогда не поверю в это до конца. Снова красивые слова. Как болезнь. Я замечаю, что во мне много всего чужого. Постороннего. Не моего. Наигранного. Я не знаю, к чему это. Постоянно проповедую искренность, я изображаю кого-то другого. Да, есть люди, с которыми я настоящая. Наверное. Не знаю. Я уже вряд ли вспомню Настоящее. Лживое уже в моей плазме. В моих легких и сетчатке глаз. У меня теперь не наивные карие галаз, а лукавые болотного цвета зеркала. Но в них не отражается то, что внутри. Я отражаю ими. Вас. Думаешь нет, говоришь да. Любовь на век и дружба навсегда. Конечно-конечно. И все верим, и все надеемся. И все соглашаемся, а где-то внутри смотрим с презрением. Я правда, устала. Но мне правда помогает кино. Я же забываю, как плохо где-то зедсь, в реальности. Это там, кого-то сажают в тюрьму, кого-то ждёт смертная казнь, кто-то торгует смертью. Это там кто-то влюбляется. Это там кто-то ненавидит и кого-то предают. И я уже там.
Я ушла от темы.
Люди любят говорить красивые слова. И я люблю. Красиво говорить и писать хочет каждый. И пытается сделать это. Но только, перестав стараться и перестав искать свои идеалы, можно сделать что-то красивое. И искреннее.