Она одна в пустй квартире. С утра до вечера. Ждет звонка от друзей. Чтобы кто-то вспомнил, кто-то позвал. Она даже готовит, хотя толком этого не умеет. Она не выдерживает "пойдем в кино?". Нет. У всех дела. странные оправдания. Она выключает телефон, потому что ей противно. Она берет книжку и идет на кухню, читать. Глупую модную книжку, про мальчиков-наркоманов и девочек-шалавочек. Делает себе мохито. Она выдвигает табуретку на середину комнаты и поджимает под себя ноги. Ей холодно в этой огромной черной футболке. Она смотрит на серое весеннее небо. Слышит, как под окнами на скамейке играют на гитаре. Она зачем-то накрасилась. И ждёт. Кого-то. Кто прийдет и сядет рядом. И будет просто молчать. Из-за туч появляется закатное солнце. Оно греет. И так красиво переливается в блестящих влажных глазах. Она улыбается. Гордо выпрямляет спину и уходит.


Говорить о себе в третьем лице признак звездной болезни.
Или одиночества?