я же не могу как нормальные люди. мне надо думать, всё скорпулезно рассматривать. обдумывать. ниточки все эти сложить воедино пытаться. чувства, настроения, обстоятельства. туда сюда крутишься, смотришь, что где. а еще и в тесной комнате рамок чести и совести. и своей блядской выгоды.
закрутишься в них, руки, ноги затянет узлами крепкими, вокруг шеи опутается. а ты всё пытаешься вертеться, смотреть, понять. а потом уже и сил двигаться нет.
сидишь и ждешь, молча, губы от боли закусив. ждешь, когда с ножом придет кто-то. веревки перерезать, да. конечно. а может ножом тебя потыкает, мол жива еще, нет? зачем живешь, отвечай? переворачивает тебя, во все стороны вертит. показывает тебе все эти никтки твои, все поступки твои тебе показывает.
ладно бы, если б в сердце ножом сразу. нет. ты будешь лежать в маленькой комнате. в маленькой комнате твоей гордости. и в спине твоей будет нож. и не больно совсем, нет. просто ничего больше нет.